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ALLA, maître algérien du oûd, Hachemi
Bellali à la guitare et Diabolo à l'harmonica nous ont concocté un très
bel album, Zahra, sorti le 2 avril 2002.
Depuis son premier disque Foundou de Bechar édité en 1993, chacun de ses albums nous a réservé des surprises. Alla, de son vrai nom Abdelaziz Abdellah, musicien originaire du Sud-Ouest algérien basé depuis dix années à Paris, est le seul « joueur » du luth arabe, a ne pas craindre l'innovation. Avec une sérénité à toute épreuve propre aux gens du désert, ce musicien refuse de porter le lourd fardeau historique d'un instrument sacralisé dans la mémoire arabo-islamique. Tant, Alla n'aime qu'une chose, bousculer continuellement le petit monde des maîtres oudistes, qu'ils soient marocains, tunisiens, égyptiens, libanais, irakiens... Alors, que bon nombre prônent la perpétuation d'une sensibilité exclusivement orientale de cet instrument, sinon quelques rares « fusions » avec des musiciens européens, notre musicien saharien a toujours l'oreille en éveil. Nulle recherche de rencontres à la lecture multiculturelle. Les quêtes d'Alla, s'inscrivent tous dans un besoin d'apaisement, une envie permanente d'aller au limite de la fragilité sonore. Bref, pour Alla, toute sa musique doit en permanence exprimer l'espace saharien et le vécu cosmopolite de sa ville natale Bechar, et non pas arabo-mauresque de ses pères oudistes de Fès, Alger, Damas et Bagdad... A Bechar où il est né en juin 1946, Alla n'est pas retourné depuis son arrivée en France en 1992. Malgré l'insistance des proches à revenir chez lui aux portes du Sahara, il préfère de loin et dans l'exil, continuer à exprimer d'un album à un autre, et par de rares concerts dans le monde, la dimension intemporelle de sa terre d'origine. Aux amis qui l'interrogent sur son pays, l'Algérie, Alla répond par le silence. Un long silence qui en dit long. Alors que lui, sa seule raison d'être est de composer une musique fragile. Écrite comme une prière destinée à l'apaisement des cœurs. Pour comprendre Alla et ce qui l'anime, il faut poser le décor. Il habite au nord de Paris, dans la solitude d'un petit studio. Toujours en quête d'un son improbable, il multiplie en artisan la fabrication d'oud qui ornent ses murs. Lorsqu'il devine détenir le meilleur de sa création, Alla construit patiemment des arabesques ciselées avant de les enregistrer à l'aide de son petit studio numérique. Ce dernier album s'est fait ainsi. Durant des jours, des semaines et des mois, Alla a cherché, par de multiples improvisations, des mélodies qui expriment le mieux, son autre quête: l'évasion. A ses amis, qui lui ont toujours suggéré de se faire accompagner par tel ou tel autre instrument, Alla a toujours répondu par un sourire candide. Jamais aucun n'aurait pensé que l'oud de notre musicien de Bechar pourrait s'accompagner d'un harmonica et d'une guitare sèche. Alla préfère nous laisser à nos questionnements. Est-il normal qu'il s'éloigne de l'atmosphère orientale de sa musique, pour nous propulser dans un univers que beaucoup pourraient qualifier étrangement de country ? Il y avait tout à craindre dans cette nouvelle démarche d'Alla. Mais le résultat est là, une dizaine de titres où l'oud du musicien nous prend par la main pour nous faire rentrer dans son arène, pour découvrir des sonorités d'harmoniciste (Diabolo) et de guitariste (Hachemi Bellali) domptées. Diabolo, qui a été, durant deux décennies, l'harmonica blues de nombreuses vedettes dont Jacques Higelin, le dit lui-même : « Alla m'a mis à nu. Pour la première fois j'avais uniquement soufflé dans mon instrument sans faire de notes. Je croyais faire le vent, sur lequel les arabesques de l'oud d'Alla venaient se reposer. » Juste avant l'été, Alla avait un jour demandé à son ami Hachemi Bellali de lui présenter un harmoniciste. Les trois hommes avaient fait des essais non concluant dans un studio, avant qu'Alla ne propose de faire le disque dans son petit studio, autour d'un verre de thé. Et c'est ainsi qu'est né Zahra, en mémoire de sa mère.
En Algérie, un producteur réussit à le faire entrer en studio pour y réaliser une cassette. Aujourd’hui, Alla ne l’accepte qu’à moitié : il a toujours eu une relation absolue, mystique, avec la musique. Longtemps, il s’interdit d’en faire commerce et de faire « carrière ». La démarche d’Alla est faite d’improvisation au fil des soirées. Il ne se souvient jamais de ce qu’il a joué la veille ; son inspiration : « tout ce qui me fait mal ressort », dit-il. Un récital d’Alla ressemble à un rituel : on vient prendre le musicien et son luth, dans la maison familiale. Un soir comme tant d’autres, il est vingt heures lorsque la voiture d’un ami chauffeur de taxi emporte Alla vers Kenadza. Le soleil s’éteint sur la route droite. A l’entrée de la bourgade, on ne voit que les contours magiques du lavoir de la mine désaffectée et une locomotive miraculeusement préservée de l’usure du temps. La soirée se passe chez un ami, un médecin septentrional, installé dans le Grand Sud, et adopté par la population. Dans le grand salon, tout le monde s’installe sur des matelas posés sur le sol. L’assistance est exclusivement masculine, comme le veut la tradition religieuse dans le Sahara. Alla se met alors à accorder son luth, des heures durant. Le plus étrange est qu’il joue de son instrument tout en l’accordant simultanément, car, pour lui, accorder le luth n’est pas une simple opération technique. Au moment où il triture les cordes de son instrument, l’oreille collée aux sonorités, il cherche la voie, l’issue par laquelle il s’échappera. Il peut jouer seul ou accompagné. Il est capable de créer un orchestre dans l’assistance : jerricane, boites d’allumettes, chœur, balancement des corps… tout lui est bon. Le luth d’Alla peut prendre, au gré de l’inspiration, les couleurs de la cithare, celles de la kora ou du guembri (instrument à deux cordes graves venu d’Afrique noire et popularisé dans les années 1970 par le groupe marocain Nass el Ghiwane.) Découlant de cette liberté d’improvisation, sa musique laisse entrevoir une modernité proche de l’esprit jazzy dans lequel une oreille occidentale classerait volontiers le musicien. A
Bechar, jusqu’en 1968, la France reste présente par le biais de sa base
militaire et à travers une vie culturelle importée : orchestres venus
de métropole, bals populaires, bistrots…Une ambiance qui ne manque pas
alors d’influencer les musiciens de la région. C’est ainsi que l’on
peut voir aujourd’hui Hasna, cette fameuse vieille dame noire qui trône
dans les mariages avec sa guitare électrique au milieu d’orchestres féminins.
Bechar, où l’on peut assister aujourd’hui à des concerts de raï, où
dans les années 1960, Boutheldja Belkacem, le Khaled de l’époque, vient
d’Oran donner des soirées « Calypso ». Le luthiste va naturellement hériter du surnom paternel, avant de le léguer à sa propre musique (premier album). Le deuxième album d’Alla, Taghit, fait aussi référence à son géniteur, puisqu’il emprunte son nom à l’oasis dont il est originaire. De plus en plus gaie et malicieuse, sa musique sait prendre le temps du silence et de la réflexion. La
mine de Kenadza, découverte en 1917, transforme cette oasis saharienne en pôle
industriel cosmopolite. Le prolétariat accourt de tous les horizons, des
hauts plateaux, de Kabylie, du Maroc. On y retrouve des républicains
espagnols, des Corses, des Italiens et même des prisonniers allemands de la
Deuxième Guerre mondiale… Cette oasis est dirigée par la plus grande
confrérie de l’Ouest algérien, au sein de laquelle séjourne Isabelle
Eberhardt. Béchar, en même temps que Kenadza, si proches, ont toujours connu une vie musicale diffuse, underground. En effet, il n’est pas de famille où l’on ne touche à la musique, pour le plaisir, où l’on ne gratte un instrument. La proximité du Maroc, les alliances et migrations familiales effacent des frontières culturelles. Le chaâbi de Casablanca, la tradition du melhoun marocain (poésie lyrique amoureuse en semi-dialectal), puis celle du guiwane dans les années 1970 ne restent pas sans influence sur les habitants de Bechar. Alla se souvient des Bouchaïb El Bidaoui, Amar Zahi, Abdelhadi Belkhayat, et surtout du luthiste Brahim El Alami, qui ont constitué son environnement musical. Il n’est pas exagéré de dire qu’Alla fait école. Ainsi, une multitude de jeunes, plus ou moins connus, s’inspirent de son style ou, plus exactement, de l’esprit de son jeu. Une improvisation au luth, à partir de quelques thèmes empruntés au musicien, un accompagnement rythmique avec des ustensiles de fortune, et par celui qui le désire, les longs silences impromptus, un égrènement aérien des sons, une derbouka grave et vibrante, frappée à la manière d’une tabla, le tout dans l’intemporalité, la plénitude des instants, des grands espaces… Depuis lors, à partir de Bechar, le foundou essaime. Il faut dire qu le nombre de cassettes enregistrées par les uns et les autres, au fil des soirées données par Alla, est incalculable. On en dénombre plus de trois cents entre 1980 et 1984. Le son du luth d’Alla ainsi circule dans son pays et au-delà des frontières. Bernardo Bertolucci, tournant Un thé au Sahara, emporte des enregistrements d’Alla dans ses bagages. 1992 représente un tournant dans la vie et l’itinéraire du luthiste. Cette année-là, il est invité à représenter l’Algérie à un concert donné à l’Unesco. Contre toute attente, notre Saharien jette l’ancre à Paris. Pour faciliter son installation dans l’Hexagone, l’artiste algérien consent à entrer en studio d’enregistrement, en 1993. Les deux albums suivants sortent respectivement en 1994 et 1996. Il se produit en concert à travers le monde, de Paris à Stockholm, en passant par Bel Horizente (Brésil) et Casablanca. Après le troisième disque, Alla reste délibérément silencieux. Il ne souhaite plus côtoyer un « milieu de requins ». En 2001, Lyndaris Production parvient à le convaincre de faire son retour ; il enregistre Zahra distribué par Night&Day. Alla demeure plus que jamais l’un des maîtres du luth, d’envergure internationale. L’un de ses pairs, l’Irakien Mounir Bachir, déclare un jour à un groupe de journalistes algériens : « mais vous avez en Algérie un luthiste exceptionnel, dont le jeu échappe aux schémas de la musique arabe ». Celui du nomade, sans espace précis… Nidam ABDI
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